La mort est le salaire de celui
Qui soit etre vertueux au temps d'aujourd'hui.
Et il semble q'aux plus sombres heures,
Le mal triomphe quand la bonté a peur.
Dominés par le vice et la menace,
nous sommes seuls sur une feuille de glace.
Sommes-nous des couards ou bien des princes.
sur cette glace , cette glace si mince?
Restons-nous pétrifiés ? Allons-nous patiner?
Rire , chanter , et nous imaginer
Que si jamais la glace se rompt
Nous ne tomberons pas tout au fond?
Le Livre des chagrins comptés